Tal vez llegaría a predicar lo contrario. Mientras pensaba, escucha un ruido afuera. Era Lora que lo alerta, sobre el sheriff Duff y la policía que está en camino para apresarlo por comunista. Lora está con Joe French, el plomero amigo de su padre, quien la espera en un camión. Joe, le sugiere que se vayan de ahí porque todo el pueblo viene a ver como capturaban al comunista. Conger debe quedarse, no puede permitir que arresten al fundador. Aparecerá en cualquier momento. ¿Será alguno de los ciudadanos, agazapado al borde del campo? O quizá es Joe French o uno de los policías. Cualquiera podría sentir el impulso de hablar. Conger debe estar presente cuando la primera palabra suene en el aire. Le pide a Joe que vuelva con Lora a la ciudad. Rápidamente vuelve a la jaula, agarra el fusil listo para esperar a la multitud, no lo atraparán, antes los matará a todos y huirá. Y ve la calavera, en el estante. Baja el fusil, agarra el cráneo, lo gira y le mira los dientes. Se mira al espejo. Y comprende, que sostiene su propia calavera. Piensa en escapar, en volver al presente, pero la idea de escapar choca contra el cráneo en sus manos. ¿Escapar? se pegunta. ¿Qué ocurriría si retrocede un mes, un año, diez, incluso cincuenta? El tiempo no existe. Había tomado chocolate en compañía de una chica nacida ciento cincuenta años antes que él. ¿Escapar? No puede realmente escapar, como tampoco lo ha conseguido nadie, ni lo conseguirá nadie. La única diferencia es que sostiene en sus manos sus propios huesos, su propia calavera. Ellos no. Sale al campo con las manos vacías, en donde lo esperan un montón de gente al acecho. Confían en presenciar una lucha excitante por el incidente de la cafetería. Hay muchos policías con fusiles y gases lacrimógenos. Un hombre le arroja una piedra a sus pies. Conger sonríe. ¡Vamos! ¿No tienes bombas? Grita uno, ¡tira una bomba! ¡Tú, el de la barba! Grita otro. Conger, con humildad, pide disculpas por no tener bombas. Dice tener un fusil diseñado por una ciencia mucho más avanzada que la de ellos, pero no lo va a utilizar. Uno pregunta por qué no lo va a usar. Conger ve a una anciana que lo observaba, la recuerda. Es la mujer con la cual se había chocado a la salida de la biblioteca. Y así, en cierta forma, escapará de la muerte. Morirá, pero luego, al cabo de unos meses, resucitará durante una tarde. Suficiente para que lo reconozca, para que comprendan que continua vivo, para que sepan que había vuelto a la vida. Y después, por fin, nacerá de nuevo. Pasados dos siglos. Nacerá otra vez, de hecho, en una pequeña ciudad comercial de Marte. Crecerá, aprenderá a cazar y a rastrear. Un coche de la policía se acerca por el extremo del campo y se detiene. Conger levanta las manos. “Les propongo una extraña paradoja —dice—. Aquellos que tomen vidas perderán la suya. Aquellos que maten, morirán. Pero el que sacrifique su vida vivirá de nuevo”. Suenan unas risas débiles, nerviosas. Los policías salen de los autos y caminan en su dirección. Conger sonríe. Ha dicho todo lo que desea decir. Está orgulloso de la sencilla paradoja que ha creado. Ellos buscarán el significado, la recordarán. Conger avanza sonriente hacia una muerte anunciada.